MARISOL —¿Cómo que Marisol? Una gata no puede llamarse Marisol.          —¿Por qué? —Silencio— Es mía… y la llamaré como quiera. Y así fue. Marisol, que ahora tiene casi doce años, era de Verónica y nadie lo dudaba. Se movía tras ella, fuera donde fuera, y en cuanto se sentaba, se colocaba en su regazo. Solo había una cosa que no consentía: que la acariciaran. Tampoco acudía si la llamabas. Con ella las cosas quedaron bien claras desde la segunda o tercera semana: haría su santa voluntad. Marisol elegía cómo y cuándo; dónde sí y dónde no, y si respetabas sus horarios de comida, era la gata perfecta. A veces Verónica pensaba que eran tan iguales en sus reacciones que daba miedo. Solo le extrañaba una cosa de ella, en cuanto veía una sola ranura por la que salir, tardabas en verla volver, muy sucia y cansada, un par de días después. Era su manera de redescubrir aquella libertad de sus primeros tiempos, a la vez que la soledad. Porque aún recordaba sus días de pe...

Anne Mary es una joven arqueóloga que viajaba por tercera vez a El Cairo, para trabajar en la excavación de  una posible tumba, de un faraón desconocido. En esta ocasión le acompañaba su marido Peter, antropólogo de la Universidad de Harvard, que había solicitado un permiso especial para poder acompañarla. Ella era una egiptóloga, especialista en momificaciones, y él en el hombre de Neandertal; le apetecía acompañarla para ver la dinámica de su trabajo y hacer algo de turismo, pero  no iba a ayudar en la excavación.   El avión llegó a la hora prevista y, rápidamente, se pusieron en marcha para ir a buscar las maletas.           —Peter ¿has cogido tu maletín? No lo veo —preguntó Anne Mary.          —Sí, lo tengo entre mis piernas. Recojamos esta última bolsa y vamos a buscar un taxi.                Con todo el equipaje, cogieron un taxi, y le indicaron al chofer hacia don...